Lambert du décor

 

Il pleut à faire pleurer

Les arbres début janvier

Et les hommes qui coupent branches et troncs

pleurent à leur tour

Leurs mains meurtrières

De sang et de misères

De tout ce qui rime nature et joie

De tout ce qui est essence de vie

 

Kaboom!  Voici la grosse dame nature

Enfin on la voit, plus réelle que Dieu

Encore plus divine

Encore plus juge de nous

Hommes malades et froids.

 

 

Un inconnu flâne dans le coin de ma chambre

Depuis des mois il me pose la question:

'' Me connais-tu ? Peux tu m'aider?''

Je ne sais quoi lui répondre

 

Cet homme semble d'un heureux relatif

Comme une avalanche de sable mouvants

emplis de poussières à retardement et volatiles

Il me répète: '' Peux-tu m'aider? ''

 

Je ne sais quoi lui répondre

 

 

 

C'est la première neige d'automne

cristallisée dans tous les yeux

C'est la joie que tous entonnent

Mais moi je ne suis pas comme eux

 

Il pleut sur ma tête

Et c'est pas comode

D'avoir des arrêtes

Plus qu'il en faut

 

 

 

Je m'en vais, chez le dentiste

sans trop de mal, sautant pieds joints

avec un petit mal de tête

avec un petit mal de ventre

 

Je m'en vais, chez le dentiste

avec l'idée, de guérir sur le champ

mais il me dit: c'est surprenant

mais il me dit: avec du temps...

 

J'ai des dents de bébé, c'est pas très chouette

Qui sont vieilles, aussi vieilles que grand-maman

Elles sont noires, et pourries, et malignes, et pourtant

Il faudra bien que j'y vienne à bout...

 

La sagesse viendra un jour les remplacer...

comme un bourgeon fleurit au printemps...

 

  

 

 

Les âges se confondent

comme au croisement des désirs

des gerbes de fleurs et des cactus démodés

 

Oh, restez zen madame!

On ne vous oublie pas encore

Pas en corps...

 

Mais vous allez vous parfumer, n'est-ce pas?

maquiller votre vieillesse et étendre vos plis

Car ce n'est pas jeunesse qui vous emplit...

 

Oh, je parle pour les autres

car mes hormones je les connais

votre charme, rien n'y résiste

Pas même mon fin palais...

 

  

 

    

Une grande rivière sous ses paupières

Des souvenirs d'hivers et de récoltes

sont venues semé dans ses bottes neuves

Une ville nouvelle

 

Aux quadrilatères labyrinthes et sauvages

encerclé d'un parc et de mille frères

ont forgé un homme seul en sa vie

chaussé pour la vivre

 

Et les semelles gallopantes ont figé

au coin molson et esdale

ou le destin tenace

fit feindre l'aboutissement de l'homme

 

( suivi d'une période de naissance )

 

( suivi une période de séparation )

 

( suivit un prise de conscience )

 

( suivit une métamorphose, un souffle grandiose )

 

Ton enfant t'observe, homme

toi si sensible et droiture

accoté contre un souvenir

pognant le coeur et l'enrichissant

 

Ton enfant te guète, homme

toi fier et anxieux à la fois

plongé dans tes rêves anciens

sautant dans ton avenir de nous

 

Ton enfant comprend, papa

tes larmes joyeuses

par notre regard touchant

Nous nous rencontrons ce soir

 

Tu tiens un enfant sur tes épaules

Tu resplendis d'émotions dans tes yeux

Tu me fixes en demandant la lune

Je t'en donnerai une, et des milliards

 

 

 

 

 

L'autoroute, sur laquelle on transporte des chars d'assaut

celui des cauchemars qui traversent les esprits

Cette longue traverse vide de vie

ou les bretelles explosent en pleine figure

 

L'autoroute, sur laquelle on receuille des fleurs grises

des bouquets de corps inertes

fleuris par la vitesse du temps pressé

ou l'on se sublime l'âme à la puissance dix.

 

L'autoroute, le couple parfait

à sens uniques, réciproques

qui prendra un jour le champ

troué par les vents contraires

 

Qu'une bombe explose sur chaque route express

Que les gens puissent prendre le temps de vivre

Que l'herbe puisse pousser en paix

Que les hommes avancent à pied d'homme

 

 

 

 

L'ère des bites arrive par en arrière

On se fait tous avoir au jeu des commentaires

Les écrtis ne seront plus que chimères

Quand les êtres programmés prendront le dessus

 

La technologie sublime cruellement nos efforts

de reconnaissances individuelles

Inscrivez, avec papiers et stylos

en prose, vers ou sténo

Vos idées et journaux quotidiens

 

Gare à vous!

Car la boite à images piquera  vos dires

si de marbre vous demeurez

 

 

 

 

 

 

Comme un soldat de première ligne je fonce

Sans trop comprendre pourquoi je me suicide

Les pointes ennemies pointées vers mon coeur tendre

Qui voudrait pourtant rebrousser chemin et avancer ailleurs.

 

 

C'est moi qui te peindrai sous tes charmes

Et tes armes que tu baisseras pour mes yeux

Pour que je puisse enfin te faire canon

Te dessiner jusqu'au dernier poil, jusqu'au dernier pli.

 

 

 

Le milieu n'existe pas.  Non qu'il n'est que fumée, c'est plutôt

parce que les hommes ne cessent de le repousser, ce milieu.  

L'homme n'accepte pas de demi-mesure.  C'est bien pour cela

qu'il court à sa perte.  Avec-vous déjè vu des enfants ne pas

se balancer sur les balancoires?  Rester au milieu est monotone

et insensé.  Le jeu de la vie amène l'homme à se tenir au bord

du gouffre.  Là seulement il peut sentir la poussée d'adrénaline. 

Là seulement il reconnait la possible fatalité du danger. Pourquoi

veut-il la reconnaitre?  Parce qu'au jour ou il sera lui-même la

derniere espece en danger de disparition, il aura eu la liberté

d'une chose au moins... 

 

 

 

Les gens qui ne pensent pas explosent d'un caillot

De grasse paresse ou d'infirme détresse

Que le temps n'arrive pas à soulager

Pour la guérison reste L'ennui et l'ivresse

 

  

   

Les gens qui pensent trop explosent

en des amas de cellules dilapidées

aux quatre vents de leurs esprits troubles

à la domination des jeux de dés

 

 

 

 

Il est novembre et les froids sont proches

Dans les maisons la chaleur viendra

Aux chocolats chauds réconfortants

Et les draps mouvants...

 

de rires et chatouilles veilleront longtemps

 

 

Aujourd'hui je voudrais féliciter une grande dame. Et pas seulement au présent, mais en devenir aussi.

Mme Magoon.

Nous sommes le 8 novembre.  Demain sera un jour neuf. 

 

Je regarde parfois notre bonheur au microscope

Et en trouve des tonnes de virus encorceleurs

Des bibittes à mille pattes qui retiennent nos ébats

la nuit

 

Je regarde parfois notre bonheur au téléscope

Et en trouve des tonnes de constellations mortes

Des planètes aux poussières mordantes qui se jouent de nous

le jour

 

Les espcaces sont infinis, comme le temps qui passe

quand on sait les définir nôtre

 

Les poussières ne sont que poussières

Les espaces sont infinis

 

 

 

 

 

Il se passe l'énigmatique chose

                                                            cette chose qui quelque part est énigmatique

 

 

 

 

 

 

Une pensée imprécise mais sur le bout de la langue                                 des lèvres

 

 

 

 

                               

                                         Que les esprits entre-eux comprennent peut-être

 

 

 

De mon corps je n'en ai qu'aperçu            

                                                                                                               là-bas

 

 

 

Enrtre nos âmes

 

 

 

 

 

                                                           désireuses

 

 

 

 

                                                                                                            Je crois

 

 

 

 

Et vous?

 

 

 

C'est en débouteillant son contenu

que la bouteille saoule

Que tu prends le bouchon sur ton nez

pour y cracher tout tes sens

Au goulot tu pompes

tes merveilles inspirations

Et tu aspires au rouge timide

les fruits les plus divins

Iglou, iglou, iglotte

sans les pelottes rien ne retient

c'est à boire ou à laisser

moi, c'est bout aux reins

Je liquide mes pensées et sublime mon âme

Dans l'alcool de tes rêves

(...)

et la vie pète

Et je me sens poète!

 

 

 

Tout s'effrite et se meurt

sans fric c'est un malheur

 

J'ai cru voir une cenne noire

l'autre jour dans la rue

 

C'en était une, j'en suis certain

Je m'en suis approché, craintif

 

mais je ne suis pas acrobate

je ne plie qu'au niveau des genoux

 

Impossible

je n'ai pas pu ramasser ce petit cuivre.

 

Elle m'a eu.

 

 

 

 

 

 

Danser avec les chats nocturnes

sur un air taciturne en poussières

Que le vent amène en toute fraicheur

Et la douceur qui transe entre les mains

 

Aux intempéries de feuilles mortes

S'en vont feignant parcelles de temps

Des roses du matin et des brumes de nuit

C'est la saison des couleurs qui s'ennuit

 

Mais les miaules dans l'obscurité

Ceux qui mixtent les odeurs d'espoirs

de sensations nouvelles, ronronnements sains

triompheront un jour d'animales humanités

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

C'est toi qui couches à ma gauche le soir

dans l'enceinte de ma jeunesse

perdue entre les chats et les chiens de rage

Comme tu connais si bien la torture...

 

Tu es tant synthétique et si dificile à plumer

les jacassements sans fin volent dans ma tête

font des heurts sur ma raison autrefois pure

Mais aujourd'hui c'est en pervertissant que tu éclates de rire

 

Il t'en faut encore plus

 

Dès lors tu vas, tordant les âmes innocentes

Faisant manger leurs propres vérités

Glou glou glou étouffe-toi, diras tu

Tu ris à n'en plus finir

 

Il t'en faut encore plus

 

Les hommes doivent s'abattrent entre-eux

Sont la les prévisions qui te font jouir

Alors tu tu leur fournis les dos les plus larges

Pour qu'ils se fouettent jusqu'à la fin

 

Il t'en faudra plus

chere angoisse

pour triompher de mon orgueil.

 

 

 

À mort la photo parce qu'elle est hypocrite

Voleuse d'image, elle m'appartient!

Pars avec tes pellicules et ne reviens jamais

Laisse moi seul, avec mes maux

 

À bas les photographes qui prennent autrui

plutot ce qu'ils paraissent

derrière les vitres brumeuses des cafés

des bars et des bordels

 

Tuons ces monstres aux clics faciles

qui ne pensent pas à nos âmes

sans notre image nous ne sommes rien

Pitié, choisissez au lieu nos ombres

 

Que reste-t-il de nous mêmes

quand de derriere uine glace,

un fantôme nous soutire la face

On m'a pris en photo

Et je vomis dans ma tête.

 

 

 

 

L'inévitable est aux portes des pauvres gens

Qui s'illusionnent aux sommeils profonds

Que l'on appelle sous sols et quoi encore

des refuges aux vérités trop pesantes

 

ça empeste le vent, nos courants d'ères

Aux temps mauvais, dit-on par là

Les heures de glace

Les heures de glas

 

L'angoisse te gèle et te martèle les pieds

Avec envie furieuse de te prendre secrètement

ce que tu gardes accroupi dans ton repère

C'est la vie dont tu rêves qui s'enfuit avec elle

 

 

 

 

 

 

 

 

 

La photographie

Lotterie instantannée

transportant par ses figures

les vestiges du temps

les vertiges des gens

 

La photographie

capitaine des coeurs perdus

assassin des convaincus

des cons vainqueurs aussi

 

La photographie

Comme meurtre du rêve

soucieuse du réel et des sens

au néant vogant jadis

 

La photographie

lotterie instantannée

ou chacun gagne en vérité

ou tous perdent à l'unisson

 

Cela peut sembler négatif,

mais le positif, c'est que c'est vous,

les photographes.